“Oma?”
Ich drehte mich so schnell um, dass ich fast das Messer fallen ließ. “Ethan?”
Er überquerte den schmalen Betonstreifen in drei langen Schritten und umarmte mich fest — fester als mit sechzehn Jahren, voller Ellbogen und Ungeduld. Jetzt war er achtundzwanzig, breitschultrig, glatt rasiert, ruhiger in seinem Ausdruck. Ich hatte ihn seit fast drei Jahren nicht mehr gesehen, nicht seit er nach dem Jurastudium nach Chicago gezogen war. Er rief an, schickte Geburtstagsblumen, entschuldigte sich dafür, beschäftigt zu sein. Aber ihn in meiner Tür stehen zu sehen, fühlte sich an wie Sonnenlicht in einen Raum, der den Morgen vergessen hatte.
“Ich wollte dich überraschen”, sagte er.
“Nun, das hast du.”
Er trat ein und ich beobachtete, wie seine Augen alles aufsaugten — den fleckigen Vorhang, die Medizinflaschen auf der Fensterbank, die tragbare Heizung neben dem Bett. Sein Lächeln verblasste.
“Warum bist du hier draußen?” fragte er leise.
Bevor ich antworten konnte, knallte die Küchentür vom Haupthaus auf. Brian schritt über den Hof, die Kinnlade schon fest, mit seiner Frau Melissa hinter ihm, die Arme verschränkt und mit dem permanenten Blick der Beleidigung, den sie trug, wenn sich das Leben nicht um ihren Komfort drehte.
“Da bist du ja”, sagte Brian zu Ethan, zu hell. “Wir dachten, du kommst an die Front.”
Ethan ließ mich nicht aus den Augen. “Oma wohnt hier?”
Brian lachte einmal. “Es ist eine Gästesuite.”
Melissa
